{"id":813,"date":"2009-08-01T04:35:11","date_gmt":"2009-08-01T03:35:11","guid":{"rendered":"http:\/\/www.fabiotordi.it\/?p=813"},"modified":"2009-08-01T04:35:11","modified_gmt":"2009-08-01T03:35:11","slug":"r-e-la-tavoletta","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.fabiotordi.it\/blog\/?p=813","title":{"rendered":"R e la tavoletta"},"content":{"rendered":"

Fabiano detto Genova<\/strong>… perchè abitava a Genova. Flavio detto Flavietto. Il Camionita<\/strong>. La Foresta degli Eroi<\/strong> coi tarlon con Luke Scavalcher<\/strong>. La festa della birra di Brallo<\/strong>. Le guerre di pigne. Le guerre tra i Mafaball<\/strong>, i Tranch<\/strong> e gli Stemacrips<\/strong>. Io e R. R e la tavoletta<\/strong>. Il campo da calcio alle Piane<\/strong> per Smegi<\/em><\/a>. La carambola di sotto da Max<\/strong>. Vittorio di Pavia. La Casa<\/strong> (oggi detta l’università). Quando io e Diego siamo scomparsi<\/strong>. In Trebbia in bici con Christian con il gesso<\/strong>. Sulle balle di fieno a vedere le stelle cadenti. Roberto di Milano<\/strong> e Mauro. Amdavamo a cercare i tappi in tutti i bar di Brallo: Cavanna, Appennino, Normanno, Edelweiss. I tappi del Campari avevano la gommina. Io e R a rubare i giornali<\/strong> destinati al macero. Quando ci hanno regalato gli Zagor<\/strong>. Io e Andrea e le capanne nella pineta vicino a Mario. In bob nel prato dietro alla Lina. I Paninari. Accendevamo i fuochi in pineta. Quando si entrava di sgamo in palestra. Quel posto là<\/strong>.<\/p>\n

\"\"Questi potrebbero essere tutti i titoli di altrettanti miei racconti di infanzia<\/strong>. In uno delgi ultimi post vi ho parlato del Kursaal<\/strong>, che rappresenta soprattutto le mie estati da quando sono "grande"<\/strong>. Questi invece sono tutti racconti di quando ero ragazzino<\/strong>. Scegliamone uno a caso, non posso raccontarveli tutti: R e la tavoletta<\/strong>. Da piccolo avevo un grande amico: R. Viveva ad Abbiategrasso<\/strong> con sua mamma, suo fratello, il compagno di sua mamma e suo figlio. Questi ultimi due l’ho capito solo quando sono diventato un po’ grandicello chi erano, da piccolo ero convinto che fossero suo zio e suo cugino<\/strong>, anche perchè lui stesso li definiva così. Io e R eravamo grandi amici<\/strong>. Lui veniva su a Brallo in tutte le feste e poi d’estate era su da Giugno a Settembre. Aveva un anno in meno di me e quindi io, che ero quello "grande"<\/strong> e inoltre conoscevo i posti, ero quello che "comandava"<\/strong>. Cavoli quante cose con R. Quando pioveva passavamo le giornate a casa sua a giocare a Scala 40<\/strong>, ma in tutti gli altri giorni… non ci fermava nessuno<\/strong>, giravamo dappertutto e ne combinavamo di ogni<\/strong>. Poi un anno, quando avevo circa 12 anni, la brutta notizia<\/strong>: la sua famiglia reputava l’affitto troppo caro e quindi dall’anno dopo sarebbero andati in vacanza a Cegni<\/strong>. Pochi chilometri da Brallo, ma per un dodicenne come se fosse un altro pianeta<\/strong>. Ma prima di partire, proprio quell’anno un ente, se non sbaglio la Provincia, aveva organizzato una specie di campus estivo<\/strong> per i ragazzini. Organizzavano giochi, gite e quant’altro. E così io e R siamo finiti in gita alla piscina di Varzi<\/strong>. Era la prima volta che andavo in piscina (e fino all’anno scorso anche unica<\/strong>). Sia io che lui avevamo paura dell’acqua alta. Ad un certo punto io ero fuori<\/strong> e lui mi chiama, tutto contento, per farmi vedere che aveva recuperato una tavoletta<\/strong>, non so dove, e si era avventurato dove non si toccava. Dopo qualche minuto arriva un bagnino<\/strong>, portando R tutto malconcio in braccio: stava affogando e l’aveva preso appena in tempo<\/strong>. Gli organizzatori ovviamente si sono cagati sotto.<\/p>\n

Non ho visto R<\/strong> per tanti anni. Un giorno, quando avevo 18 anni (nel mitico 1992 !!<\/strong>) un’amica mi si avvicina al Kursaal e mi dice: ma tu conosci un certo R? Beh si una volta, tanto tempo fa<\/strong>. Guarda che è lui. Fammelo vedere. Ok vado a cercarlo<\/strong>.<\/p>\n

Cazzo era lui, proprio lui<\/strong>, il mio amico. Proprio lui<\/strong>. Ci siamo frequantati quel’estate, ci siamo ritrovati. Un giorno c’erano dei ragazzi che suonavano dal vivo in piazza a Brallo, lui era lì a vederli e allora abbiamo fatto un giro a piedi per il paese, fino a dove abitava lui una volta. Anche l’anno successivo ci siamo rivisti, d’estate. Era un po’ conciato<\/strong>. Sempre messo male, ubriachissimo, sporco. Ricordo che metteva su una giacca degli operai Sip<\/strong>. Un giorno l’ho beccato mentre litigava coi buttafuori che non volevano farlo entrare al Kursaal. Era abbastanza fatto. Allora l’ho caricato in auto e l’ho portato a fare un giro fino a Pregola<\/strong>, o forse fino al Penice. Ho perso mezza serata, e quelle erano serate da non perdere<\/strong> per nulla al mondo. Ma lui era R, perdio<\/strong>. Il mio amico. Al ritorno ha voluto che lo lasciassi li, sarebbe andato a casa con qualcuno. Non l’ho mai più rivisto<\/strong>. L’anno dopo e quelli successivi chiedevo di lui a ragazzi che lo sconoscevano. Ma non era mai più venuto su in Valle Staffora. Un ragazzo una volta mi ha detto di averlo visto in compagni di aluni punkabbestia<\/strong> nelle metro di Milano. Chissà se è vero. Cazzo chissà dove sei finito R<\/strong>.<\/p>\n

(la foto non c’entra nulla, è del 1959 e l’ho presa su questo sito: \/www.sanmauropavia.it)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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