{"id":917,"date":"2010-03-14T04:39:01","date_gmt":"2010-03-14T03:39:01","guid":{"rendered":"http:\/\/www.fabiotordi.it\/?p=917"},"modified":"2010-03-14T04:39:01","modified_gmt":"2010-03-14T03:39:01","slug":"mater-morbi-2","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.fabiotordi.it\/blog\/?p=917","title":{"rendered":"Mater Morbi (2)"},"content":{"rendered":"

Sono sveglio, arriva il dottor Vonnegut. Mi chiama col mio nome<\/strong> e ammette l’errore, è stato un incidente.<\/strong> E’ stato un incidente anche il fatto che il dottor Faber si sia suicidato dopo avermi operato<\/strong>. Strano eh? Fatto che sta che la mia cartella clinica indica una massa di materia oscura<\/strong> nel mio addome. Non si sa<\/strong> di preciso cosa sia, siamo in attesa dei responsi delle analisi<\/strong>. Non so se è colpa della notizia, ma sto subito male<\/strong>, mi viene il sangue<\/strong> dal naso e ho conati di vomito. Ho freddo<\/strong>, il dottore dice che non devo perdere i sensi<\/strong>, ma a me pare di stare scivolando via, lontano dalla luce<\/strong>….fin dentro il buio.<\/p>\n

Sono di nuovo con Vincent, gli chiedo dove ci troviamo<\/strong> e mi risponde che siamo nel giardino della consunzione<\/strong>, davanti all’albero delle pene<\/strong>, pieno di corpi morti o moribondi che penzolano. Lo trovo mostruoso<\/strong>, lui è affascinato dalla sua sinistra bellezza<\/strong>, dice che i frutti della sofferenza sono amari, ma hanno fiori bellissimi<\/strong>. Ha quindici anni, ma sembra ne abbia duemila<\/strong>, la malattia lo ha fatto crescere in fretta e lo ha reso forte, almeno nello spirito. Mi fa discorsi senza senso<\/strong>, parlandomi ancora di Mater Morbi, e dicendo che la mia malattia si sta aggravando<\/strong>…piove…<\/p>\n

Mi portano in terapia intensiva<\/strong>, l’ultimo avamposto prima del grande nulla<\/strong>. I pazienti possono essere visitati solo dai familiari, uno per volta e per pochi minuti al giorno. Stanze senza finestre, niente televisione, nessun suono aldilà del ronzio delle macchine<\/strong> che tengono in vita i malati più gravi. Qui il paziente non è un uomo ma solamente una macchina guasta <\/strong>e come tale viene trattata. Tutto quello che non è necessario alla sua riparazione è superfluo<\/strong>. Niente vestiti, nemmeno un camice ospedaliero, perché in casi d’emergenza potrebbero intralciare un intervento d’urgenza. Materassi ricoperti di plastica<\/strong> per essere velocemente ripuliti dai fluidi corporei. Medici e infermieri non ti guardano nemmeno in faccia, ma si limitano a controllare i tuoi parametri vitali<\/strong> su un monitor. Nessuno ti ascolta perché i numeri dicono più verità sul tuo conto di quanto tu possa fare con le parole<\/strong>… sempre che tu ce la faccia a parlare…<\/p>\n

Il letto si muove, mi spiegano che è un "letto ad assetto dinamico<\/strong>". Ogni cinque minuti sposta il peso del paziente<\/strong> evitando le piaghe da decubito<\/strong>. Deprimente<\/strong>. Sono qui da sette giorni, mi viene solo da piangere<\/strong>. Piangere e dormire, lasciarmi andare…<\/p>\n

Ora sono impigliato ai rami di un albero<\/strong>, ma una donna mi libera. Lo capisco subito, è Mater Morbi<\/strong>. Mi accompagna con lei. In realtà mi costringe, ma la scelta è un lusso che a un malato non è concesso<\/strong>. L’unica cosa che può fare è accettare la sua sorte<\/strong>, per quanto amara e dolorosa<\/strong> questa possa essere. Il sogno continua in modo confuso<\/strong>, sempre se si tratta di un sogno, o un’allucinazione. La donna mi offre da bere, poi mi bacia, poi mi incatena e inizia a frustarmi a sangue. Vuol farmi cedere ma io la mando al diavolo. Ma forse anche il diavolo ha paura di lei<\/strong>, è la madre di tutte le malattie<\/strong>. E’ la morsa che mi stringe le ossa, la febbre che mi fa rabbrividire, il dolore che mi mette in ginocchio. E’ quella materia oscura che mi cresce dentro<\/strong>, il mio corpo che impazzisce, il delirio, la disperazione e la pazzia. E alla fine, quando tutto sarà consumato, sarà la mia fine<\/strong>. Si diverte a giocare con me, mi prende in giro, mi vuole umiliare<\/strong>. Poi se ne va, arriva Vincent e mi libera dalle catene, anche se sembra rassegnato al suo destino. Io non lo sono, non voglio esserlo<\/strong>, e tento di fuggire da questo incubo. La donna ritorna, accompagnata da mostruose creature, che scatena contro di me: mi picchiano, mi feriscono, fino a farmi perdere i sensi…<\/p>\n

Nel frattempo i dottori stanno decidendo del mio destino<\/strong>. I miei segnali vitali sono sempre più deboli<\/strong>.<\/span> Per aiutarmi a respirare devono collegarmi ad un macchinario. C’è chi si interroga sull’utilità di questo accanimento terapeutico<\/strong>, ma il dottor Vonnegut insiste, è suo preciso dovere <\/strong>fare di tutto, di tutto, per tenermi in vita, anche in modo artificiale. Il dottor Harker non è d’accordo<\/strong> a prolungare questa agonia, vorrebbe lasciarmi morire dignitosamente, e se ne va sbattendo la porta. Come faccio a sapere tutto questo?<\/strong> Non lo so, continuo a vagare tra la realtà e i sogni, non riuscendo più a discernere quali siano gli uni o gli altri…<\/p>\n

Mater Morbi mi sta curando le ferite<\/strong>. Perché lo fa? Vuole tenermi in vita<\/strong>. La verità è che si sente terribilmente sola. Gli esseri umani sono creature bizzarre e certe volte amano le cose più impensate<\/strong>, persino la sofferenza<\/strong> o la morte<\/strong> hanno i loro estimatori, ma la malattia, quella non piace a nessuno. Nessuno la ama<\/strong>. E’ per questo che è costretta a tenersi stretta le persone riducendole in catene.
\nAlla fine mi da ragione, dice che è così: la gente ha paura della morte, ma è lei<\/strong> che odia veramente. Per secoli le persone hanno preferito morire sui campi di battaglia piuttosto che tra le sue braccia, nei loro letti. E’ stata disprezzata e combattuta<\/strong> sin da quando il genere umano ha visto la luce. Sola contro il mondo intero.
\nMi lascia libero<\/strong>.<\/p>\n

L’infermiera corre ad avvertire il dottor Vonnegut: il paziente numero 13… no, non è morto<\/strong>… si è svegliato! Nonostante le sue condizioni critiche i segni vitali sono tutti in ripresa e senza alcun intervento farmacologico.<\/p>\n

…<\/p>\n

Casa, dolce casa,<\/strong> credevo che non l’avrei mai più rivista. Tutto mi sembra nuovo<\/strong> e allo stesso tempo familiare, diverso e uguale, estraneo e intimo. Mi sveglio la mattina presto e continuo ad aspettarmi di veder spuntare un’infermiera con una siringa in mano. Solo quando mi rendo conto che non arriverà mi decido ad alzarmi<\/strong>. Mi muovo con cautela, come avessi paura che qualcosa in me si possa di nuovo rompere, che qualche cucitura possa riaprirsi. Poi, lentamente, la mia vita riprende il suo corso normale<\/strong>. Anche se, probabilmente, tanto normale non sarà mai.<\/p>\n

Il dottor Harker ha alzato un gran polverone<\/strong> con i media, e oggi per tutto il paese si discute di accanimento terapeutico, testamento biologico e suicidio assistito. Personalmente, sono convinto che chiunque sia in possesso delle sue facoltà mentali<\/strong> debba anche essere padrone del proprio destino, specie se quel destino è fatto di atroci sofferenze<\/strong>. D’altra parte, nel caso in cui io non fossi in grado di esprimere la mia opinione o non avessi lasciato alcuna disposizione, non vorrei mai che qualcuno decidesse della mia vita al posto mio<\/strong>. In fondo, chi sono io per mettere in dubbio i miracoli?<\/strong><\/p>\n

(Trallo, un po’ liberamente, da Mater Morbi, in Dylan Dog n280, Gennaio 2010, Copyright Sergio Bonelli Editore, sceneggiatura Roberto Recchioni, disegni di Massimo Carnevale)<\/span><\/em><\/p>\n

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Mater Morbi comics trailer<\/a> from Massimo Carnevale<\/a> on Vimeo<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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